Día 360 - Las Fiestas Anuales de la Familia Gris: La Resistencia Rusa

Hoy me desperté cantando “Historia de taxi”, de Ricardo Arjona. La canción funcionó como un presagio, porque, unos minutos antes del mediodía, llegaron al hangar, para sumarse a las celebraciones, mis primeros socios en el proyecto turístico “El Pasea Porros”. Ahí estaban los cuatro: el taxista freudiano, que además de taxista era escribano, el taxista contador, el taxista abogado y el taxista chef internacional. Detrás de ellos ingresó Luis Miguel, socio mayoritario de mi agencia de detectives privados y responsable del semanario barrial “La Tos de la Recoleta”, y detrás de Luis Miguel, entraron, vestidas con su sexy uniforme de trabajo, mis ex compañeras de trabajo en mi paso por la estación de GNC. Carlitos Salvador, mi hermano, que cumplía veintisiete años ese mismo día, se ilusionó con la idea de que eran desnudistas que mi viejo había contratado para su cumpleaños, corrió en dirección a ellas, se paró entre ambas, las abrazó y, aprovechando que su mujer estaba ayudando a preparar el almuerzo en el Pabellón Neozelandés, le dio un beso en la boca a cada una.

El alboroto no se hizo esperar, porque las chicas habían venido acompañadas por sus respectivas parejas y familias. Borracho como estaba, invertí todas mis energías en hacerles entender a esos dos señores que Carlitos Salvador también estaba un poquito pasado de copas, que llevábamos varios días bebiendo y que todo se había debido a un terrible malentendido. Afortunadamente, los rusos, a quienes el alcohol parece no hacerles efecto, acudieron en mi ayuda y, con su sola presencia intimidatoria, detuvieron la escalada de violencia antes de que tuviéramos que lamentar consecuencias graves.

Al ver que todos, los ciento treinta y un presentes, nos habíamos aglomerado en torno al portón, mi viejo anunció allí mismo la entrega del regalo de Carlitos Salvador. Como de costumbre, no se privó de aclarar que, si bien hacía entrega del obsequio en nombre de toda la familia Gris, en realidad había sido él, y solamente él, quien lo había pagado. El regalo era una corbata Armani que Carlitos Salvador se ató a la cabeza, como si fuera una vincha.

Consumada la entrega, y luego de haber cantado el feliz cumpleaños, nos dirigimos al Pabellón Neozelandés con la intención de almorzar, porque Nicole Ridcliff, la mujer oceánica de mi viejo, había anunciado que la mesa estaba dispuesta.

La concurrencia había aumentado de manera exponencial en los últimos días y el Pabellón Neozelandés había cedido la mitad de su espacio al flamante Pabellón Ruso. Sin embargo, la suma de esos dos factores no era suficiente para justificar el que en suelo Neozelandés no cupieran más de diez personas al mismo tiempo. El lugar se había visto reducido a una vigésima parte de lo que había sido en su comienzo y, para que todos tuviéramos la posibilidad de almorzar, tuvimos que hacerlo en catorce turnos.

¿Qué había sucedido? Al parecer, los rusos, en su desesperación por volver a posicionarse a la vanguardia del mundo, estaban aprovechando su resistencia al alcohol y la borrachera en la que estábamos sumidos todos los demás para ir conquistando el territorio de los otros pabellones.

Todos coincidimos en repudiar la acción, todos censuramos esa conducta infame, todos convenimos que algo había que hacer, pero todos esperábamos que alguien más se hiciera cargo, porque estábamos demasiado borrachos como para andar preocupándonos por conflictos territoriales.